* EXTREMOS

Minha inteligência fez de mim

Alguém extremamente burra

Em se tratando de emoções...

Minha sagacidade fez de mim

Alguém extremamente crítica...

E minha criticidade me tornou

Extremamente criticada...

Minha sensibilidade me fez ser,

Sempre,

Extremamente magoada...

Minha generosidade, sempre

Me fez ser extremamente explorada....

Minha disponibilidade

Sempre me trouxe intrigas e disputas...

Minha capacidade de amar

Fez de mim alguém extremamente rejeitada....

Minha capacidade de perdoar o imperdoável

E compreender o incompreensível

Sempre me fez ser extremamente incompreendida...

Vivo vidas que não são minhas

E nem sei se estou passando em branco

Pela vida que me cabe...

Sou cheia de humor e alegria

E muitas vezes a depressão e a loucura

Me espreitam numa curva do caminho...

Tudo o que tenho não é meu

E não disponho do que me pertence por direito;

Jamais tive a lealdade que dedico

Ou me vi como prioridade

Dos que me são prioritários...

Vivo de opostos, de extremos...

E, se um dia isso foi incômodo,

Hoje é pra mim um ponto de equilíbrio.

Navego entre dois mundos

E neles aprendo e bebo da fonte de vida...

E se assim a vida me fez conhecer a vida,

Assim aprendi a conhecer a mim,

E a viver as infinitas possibilidades

Porque a vida fez de mim alguém

Extremamente sedenta de conhecimento,

E extremamente bela...

*2007

* TRAVA

Trava,

Tramela.

Revela o medo.

Orgulho

Borbulha do peito,

Deixa de fora

O afeto,

Retoca o que sente

E mente

Que é repente.

Nem sente

A fome, o frio.

Ferrolho

Que fecha o olho

Do amor

*2002

* HOJE, NÃO

Eu tenho paciência infinita com a loucura alheia

E me espelho nas dores e carências

De quantos encontro pela vida...

Mas, por favor,

Hoje não...

Hoje, me bastam minha própria tristeza

Minhas dores, desejos e mágoas....

Hoje, não quero saber das loucuras,

Fragilidades, tristezas de mais ninguém...

Hoje só quero saber de doçura,

De carinho, beijo aconchego....

Só quero saber de quem me queira bem...

Hoje, não, por favor....

Não quero ouvir dissabores,

Mágoas de amores

Ou viagens alucinadas....

Não quero saber de problemas

Não quero saber de tristezas....

Nem mesmo quero saber das vitórias

Alegrias, sucessos, glórias!

Que cada um se realize onde está seu coração,

Que festeje a realização dos sonhos,

Mas, por favor...

Hoje, não....

Não se trata de inveja, amargura ou ciúme...

Só preciso de um tempinho

Pra lamber minhas feridas

E, de novo sorrir pra vida.

Amanhã eu volto...

E vou oferecer meu ombro ou

Vou celebrar os sucessos...

Mas, por favor,

Hoje, não.

Hoje eu quero o meu casulo

Quero colo, quero abraços...

Me digam que sou bonita,

Me cantem músicas lindas

Digam o quanto me admiram

Me brindem com seus sorrisos....

Tragam flores para mim...

Hoje eu só quero beleza

Tranqüilidade,

E a certeza

Do amor que sentem por mim....

*Set. 2007

* REPETIÇÃO

Infinitas vezes a vida se repete

Até conseguirmos apreender o significado

Das lições que recebemos, desarmados.

Impossível parar seu fluxo

Ou tentar mostrar que é outro o nosso objetivo.

Não adianta tentar usar a lógica,

Ou explicar nossos motivos:

A vida impõe, imperiosa, o seu sentido.

E diante de nossos olhos, estupefatos,

Se desenrola, sem cessar, nosso destino.

Em vão nos dizem sermos dele soberanos

Pois que apenas em parte decidimos.

Cabe a outros reagir da forma “certa”

E só a eles dar o próximo passo.

Como num jogo de xadrez, vivemos:

E tolamente

Pensamos ser reis, rainhas, bispos e torres.

Na verdade não passamos de peões

Ou de cavalos

De um jogador desconhecido, o acaso.

E as peças se movem num tabuleiro

Onde as regras do jogo são por nós desconhecidas

Cada movimento pode levar horas,

Meses, anos, uma vida.

E muitas vezes nos vemos encurralados

Por peão mais esperto ou competente.

É inútil pensar que decidimos,

Que somos espertos, criativos e fortes,

Que podemos decidir o rumo desse jogo

Pois as jogadas são quase sempre intuitivas

E nada nos garante serem as certas.

Até neste momento me utilizo da imagem

Que a outro foi revelada.

E me dou conta que, na verdade,

Não crio nada.

*Abril 2002

* A MÁQUINA DO TEMPO

Os pés descalços sobem uma escada em espiral. À medida que avançam, o tempo gira e gira até parar em frente a uma porta. As imagens são difusas, parecem nuvens ou manchas abstratas de um quadro surrealista. Após um segundo de hesitação, a porta é aberta. E do outro lado...

Uma névoa encobre a paisagem. As nuvens se condensam e mudam de cor. Vão do mais escuro cinza ao lilás claro. Às vezes é possível vislumbrar luzes por trás de uma colina longínqua, como uma cidade que se vê numa estrada sinuosa à noite. Mas a névoa continua encobrindo tudo. Parece que vai permanecer ali o tempo inteiro.

Aos poucos, uma fresta se abre. E vultos, silhuetas, começam a se tornar mais nítidos. E as sensações se tornam mais claras, também. Às vezes as manchas abstratas persistem, mas tudo começa aos pouco a fazer sentido. E um tema parece surgir do nada. A Voz diz um ano, um lugar. E como uma serpentina que se desenrola, vai surgindo o fio da história...

De repente, eis aí a floresta cheia de cachoeiras, o campo com o cavalo branco do cigano, uma adaga que escorrega da pedra e cai no regato... E rostos fugidios que surgem e  somem antes de serem realmente vistos. Mas eu sei. Sei que era ali que o meu povo acampava. Sei que a adaga era dele, como era ele o homem moreno de camisa branca que se movia como uma imagem fora de foco. Uma simples mancha branca encimada por uma cabeça de cabelos escuros, uma faixa vermelha na cabeça... Uma cena em câmera lenta, vista numa tomada zenital, como numa grua. Impossível ver o rosto. Só a mancha branca que se move em meio ao verde do campo. Sei que eu o observava por entre as árvores... Para que?

O tempo gira e agora é um povo de pele escura que caminha num deserto pedregoso. Vive em cavernas, carrega fardos. A vida é dura, o povo é triste, faminto. Não há glamour. Não há tragédias, exceto a de viver. Viver ali é um ato de coragem. Ou um castigo. E de novo a floresta vem mostrar a leveza e a alegria dos ciganos. Por que a adaga caiu no regato? Não sei dizer. Não é a hora.

Pois eis que entre as frestas das rochas surge um muro de pedra. Um casebre ao lado de um castelo. E um camponês de roupas simples em tons de terra. Eu sei que ele sabe mais do que parece. Eu sei que ali tem outra história...

E dessa vez, a névoa me transporta à Irlanda do século XVIII. E mais pressinto do que vejo o dono do casebre. A Voz me conta sua história, e aos poucos as nuvens me permitem vislumbrar algumas cenas. Até mesmo os olhos do homem Sábio que instruía o camponês em seus caminhos... E ouço como foi lidar com o desconhecido, e aprender o que então era considerado proibido. E a tentação de ganhar mais, de ser querido e necessário... E o preço de ver o que outros não viam.. A dor, a tortura, o fogo... E o perdão àqueles que o traíram...

De novo gira o tempo e dessa vez é uma mulher vaidosa que se enfeita, em frente ao que de melhor a Idade Média lhe oferecia. A Voz me conta outra história, e algumas cenas pontuam o que escuto. Mais ouço do que vejo o arrastar de vestidos pesados de veludo, o peso de móveis maciços e paredes de pedra de um castelo. Janelas altas, ar abafado... E as saídas em liteira ou carruagem, fingindo ignorar o rosto amado. O contraste entre a riqueza do marido indiferente e a doçura do homem pobre, abandonado. E voz me conta do desespero que se segue... da ânsia de preencher esse vazio, do coração endurecido, da frieza... Enquanto o homem amado luta... e tira vidas em guerras insensatas, tentando exorcizar os seus demônios... E o arrependimento chega muito tarde, deixando um corpo alquebrado e triste abandonar a vida na solidão e no vazio que escolhera...

Mais uma vez gira o carrosel do tempo... e surge um belo campo de lavanda... E a paisagem é uma velha conhecida... Não preciso ver para saber que é ali que existe uma casa de pedra, com uma roca de fiar no alpendre e um porão úmido. Revejo uma bela vista da floresta e do campo de lavanda. Eu sei. Já senti aqueles cheiros. Eu sei que ali mora um jovem casal. EU sei que houve uma tragédia e ele morreu. E a Voz me confirma essa certeza. Me diz que eles eram jovens e belos e queridos na aldeia onde moravam. E que por um breve período foram felizes. E que se amavam... E explica que foi preciso ser breve o tempo juntos, para que os ressentimentos não fossem mais devastadores que o fogo. E são tantas coisas belas que são ditas... É tanta emoção no reconhecimento dessa Voz... Que aos pulos o coração quer prolongar essa visita!

E a cada vez que os pés descalços descem a já tão conhecida escada são tantos os presentes que trago comigo... São peças de um mosaico que aos poucos vou montando... É tanto conhecimento, tanta sabedoria... Nada é em vão nem desperdiçado. São lembranças que resgato a cada dia, são histórias, são vidas, são lições... E mesmo quando só vislumbro uns pedaços.. eu simplesmente Sei. O fio do novelo é revelado e posso desenrolar o resto... e saber as sensações, os pensamentos, os desejos...

Mas é hora de voltar e retomar a escada em espiral. E aos poucos desfazer os nós do tempo.... até a próxima subida... E é claro que haverá outras subidas,outras viagens... É uma fascinante máquina do tempo. E me leva à mais fascinante e fantástica das viagens: o auto-conhecimento.

06. Fev. 2007

* DOÇURA

Melancolia.

Quase tédio.

Uma tristeza que vem vindo devagarinho e se apossando de todo o espaço livre. Não é uma tristeza doída: é quase uma doçura, quase um carinho. É uma tristeza gostosa, quase... amiga. É uma tristeza de saudade.

        

É a falta que faz um carinho que é da gente e que a gente sabe que está à espera, sentindo a mesma falta. É a quase presença de alguém.

        

Não, não é amargura, apesar de ser a tristeza que há num coração sozinho, vazio. É a tristeza-esperança do sonho, da vida. Da certeza que a solidão vai acabar um dia: que o amor está escondido em uma curva da estrada ou em uma dobra da roupa.

        

Sinto a doçura dessa tristeza que vem num sussurro, nuns olhos molhados. Sinto o aconchego que poderia ter se...

“Se”, o quê? “Se”, nada. Apenas “Se”. O aconchego que tenho direito a ter; que já tive e que terei um dia.

        

Sinto a presença dos seres amados, amigos, distantes. E tão próximos. E tão dentro de mim. Sinto a energia que emana desse sentir, que me fortalece e me gratifica. E me vivifica.

        

         Sou uma mulher.

         Sozinha.

         Bonita.

         Forte. Frágil.

         Cheia de amor e vida.

         E a doçura desse momento me basta, por ora.

.Fev.1987

* PERMANÊNCIA

- Anaïs & St. Laurent

Acordar.

E sentir ainda em meu corpo

O teu perfume,

Que nada tem de especial

Senão o fato de ser teu.

O teu cheiro...

A tua presença que persiste;

Mesmo ausente,

                           permaneces...

Amanhecer.

À luz difusa dessa incerteza

Entre a noite que vai

E o dia que se instala,

Tua presença;

Em cada objeto da sala em desordem,

Em cada parte de mim,

Em cada som,

Nos resquícios do teu cheiro

Que se mistura ao meu,

Permaneces.

Tudo parece falar de ti.

E essa permanência

Em mim,

Nas coisas,

No ar,

Só faz ressaltar que faltas.

Que me faltas.

Essa não-presença tua

Que persiste...

.1983